O Lendário Blog do Rufus

Aquela Mina

2006-11-07T05:06:00.000-02:00

por Rufus

Se liga, sabe quando tipo...

Campeões não usam Drogas

2006-11-07T05:04:00.000-02:00

por Rufus

R. Balbi se envergonha.

Porra, Esqueci

2006-11-07T04:59:00.000-02:00

Por Rufus

Eu vi Easy Rider. Tô na pilha.

Roleta Russa

2005-10-12T01:08:00.001-03:00

por R. Balbi

Me diz a mando de quem vieste, agonia? Me confessa teu serviço ou torturo-te a mim até um de nós morrer. Vamos brincar de roleta russa, apenas uma - não - duas balas no revólver, de cano ainda frio, apontado para a minha testa. Olho a cena no espelho, aperto os olhos, trinco e esfrego tanto os dentes que eles gemem. Puxo o gatilho e nada, nada acontece com a minha vida, puxo novamente e tudo continua estático. Agonia gargalha, faralha e bufa gorda, cheia de si, babando gordurosa de tanta troça. Não me teme a agonia. Puxo o gatilho e ela ri mais alto. Tampo meus ouvidos, deixo a arma sobre o mármore da pia, grito mais alto do que zomba a agonia mas não adianta. Queria meus miolos entupindo o ralo, mas não! Agonia ri de mim e agora começo a rir dela em retorno. Pego de novo a arma, restam um buraco vazio e duas balas apontadas para minha cabeça. Não tenho coragem de puxar o gatilho. Ainda não.

Ai Meu Deus!

por Rufus

Ai meu Deus, quanto drama! Oh, vou me matar! Donzela não se mata, Balbi, coloca as costas da mão na testa e desmaia - "Oh!!". Eu uso roleta russa pra me divertir. Já você usa pra fazer drama. Dramalhão, na verdade, e da pior qualidade. Devia ter te explodido a cabeça de primeira, ia ser muito mais gozado.

Uísque e mulher ranzinza

2005-10-08T18:11:00.000-03:00

pelo Barão de Itararé

"Eu tinha doze garrafas de uísque na minha adega e minha mulher me disse para despejar todas na pia, porque se não...

- Assim seja! Seja feita a vossa vontade, disse eu, humildemente. E comecei a desempenhar, com religiosa obediência, a minha ingrata tarefa.

Tirei a rolha da primeira garrafa è despejei o seu conteúdo na pia, com exceção de um copo, que bebi.

Extraí a rolha da segunda garrafa e procedi da mesma maneira, com exceção de um copo, que virei.

Arranquei a rolha da terceira garrafa e despejei o uísque na pia, com exceção de um copo, que empinei.

Puxei a pia da quarta rolha e despejei o copo na garrafa, que bebi.

Apanhei a quinta rolha da pia, despejei o copo no resto e bebi a garrafa, por exceção.

Agarrei o copo da sexta pia, puxei o uísque e bebi a garrafa, com exceção da rolha.

Tirei a rolha seguinte, despejei a pia dentro da garrafa, arrolhei o copo e bebi por exceção.

Quando esvaziei todas as garrafas, menos duas, que escondi atrás do banheiro, para lavar a boca amanhã cedo, resolvi conferir o serviço que tinha feito, de acordo com as ordens da minha mulher, a quem não gosto de contrariar, pelo mau gênio que tem.

Segurei então a casa com uma mão e com a outra contei direitinho as garrafas, rolhas, copos e pias, que eram exatamente trinta e nove. Quando a casa passou mais uma vez pela minha frente, aproveitei para recontar tudo e deu noventa e três, o que confere, já que todas as coisas no momento estão ao contrário.

Para maior segurança, vou conferir tudo mais uma vez, contando todas as pias, rolhas, banheiros, copos, casas e garrafas, menos aquelas duas que escondi e acho que não vão chegar até amanhã, porque estou com uma sede louca ..."

Só é grande se sofrer?

2005-09-28T15:10:00.000-03:00

por R. Balbi

"Eu sei e você sabe, já que a vida quis assim
Qua nada nesse mundo levará você de mim
Eu sei e você sabe que a distância não existe
Que todo grande amor
Só é bem grande se for triste
Por isso, meu amor
Não tenha medo de sofrer
Que todos os caminhos me encaminham pra você [...]"

- Tom Jobim, "Eu não existo sem você".

Só é grande se sofrer? A arte vinda da matéria sofrida, enferma de amor, carente, perdida, miserável e desprezada é superior à arte cujo sumo, cuja essência é a felicidade? É estéril e superficial se feliz, vinda do sorriso, do gozo, do amor correspondido e da boa ventura?

É certo que ninguém é feliz, não há existência apenas na felicidade, não haveria felicidade se não houvesse sofrimento; um não existe sem o outro. É certo também que ninguém é triste. São duas cores distintas que vestimos em certos episódios da vida. Enquanto gastamos uma, a outra é lavada e tingida novamente, num ciclo interminável.

Os sofridos, porém, parecem pensar que no sofrimento há mais tato, há mais arte. O miserável está no chão, jogado, mulambo e acomodado no canto escuro, recolhendo com as mãos as próprias entranhas esparramadas no asfalto molhado de chuva, enquanto o feliz está nas nuvens, andando a um palmo do chão, vendo poesia até mesmo na água que transborda dos bueiros. O triste acha o feliz um tolo.

"[...] me diz se assim esta em paz
achando que sofrer é amar demais [...]"

- Los Hermanos, "Tá bom".

Pois o sofrimento é ilusão, tanto quanto a felicidade. Ambos produzem arte de igual valor. O que sofre precisa crer que seu sofrimento redime. Precisa acreditar que o que ele passa é glorificante, que lava a alma e purifica, que é digno dos vates, dos mitos e das grandes sagas do imaginário humano. Precisa disso para aceitar seu carma, para ouvir de si a própria condição. Cospe na felicidade porque dela está muito longe, apesar dos braços esticados tentando alcançá-la, sem perceber. Julga raza a arte vinda da boa sorte porque dela não goza. O que faz sentido e brilha para quem está feliz, gera repulsa e pena para os miseráveis, assim como alguns pobres que dizem detestar a riqueza; assim como a moral cristã detestou a reação e o poder. É também um fechar de olhos ou, no mínimo, um prisma tão torto quanto o de quem vê beleza e potência em absolutamente tudo.

O tristonho precisa notar, porém, que sua vida é, na verdade, infinitamente mais insignificante que o mito. Que seu sofrimento-tragédia é tão razo quanto a alegria-ópio, que sua própria história não pode ser tão levada a sério. Os dramas de amor são todos ilusões, assim como suas alegrias. Não há amor maior que a vida, não há amor além da necessidade de amar. O casal de namorados que, por algum motivo entrou em sofrimento, precisa engrandecer o amor que tem para aguentar viver. Precisa fazê-lo pesar mais na balança, e cria a ilusão de que o que degenera, na verdade, aumenta. Assim é criada a falácia do grande amor que é grande porque é triste.

A felicidade é inatingível. Ninguém é feliz o tempo inteiro. No máximo sorve vestígios vindos do mundo ideal, longe e alto no céu. Há beleza em buscar felicidade, é sadio aproveitar o amar, existe gozo em toda alegria vinda daí. A doença está em louvar o trágico mais do que o doce, está em renunciar à busca do alegre em favor da contemplação do lúgubre, é diminuir o alegre em relação ao nefasto. A única saída estética da tragédia é a comédia, uma necessita, absolutamente, da outra. O herói possível, palpável, nota a pequenez do próprio sofrer e parte em busca de novas aventuras, de novos sorrisos, de novas lágrimas.

O sofrer é o pequeno que faz pose de grande, mas sofrimento grande é megalomania.

Todo pequeno é folgado.

Terra de Fartas Brisas

2005-09-20T13:05:00.000-03:00

por R. Balbi

Pedro arrumou os cabelos lentamente com as mãos num rápido movimento, apertou os olhos ao olhar pela fresta da cortina - vendo os raios de Sol flamulando no espaço azul – fechou a mala e levantou-se do chão com suas velhas botas. Os primeiros passos pesaram tanto com o suspiro que deu que hesitou em partir, mas partiu.

O simples ato de dar as costas foi como olhar do alto de um desfiladeiro, ver o mundo miúdo lá embaixo, sentir o vento e a vertigem sugando a alma e se deixar levar, pela vida, ao salto.

Tal qual uma interminável queda, deu vertigem o caminho que fez até o trem pelo solo rachado e seco, sob o severo vênus quente daquela cidade do oeste que jamais fora agraciada com um pequeno sopro de vento. Tudo parecia imóvel até o trem aparecer, como uma potente lata de ferro bruta e feroz como um touro, bufando fumaça sem cogitar mudar seu rumo uma lasca. A ebulição só teve fim quando a locomotiva parou e se moldou ao mundo estático à sua volta, conforme a poeira e a foligem iam descendo e o cheiro de queimado modificava levemente a experiência sensorial do local.

A locomotiva viera só pra ele. Todos sabiam que naquela cidade não passava trem há anos. Nenhum passageiro saltou na estação e somente Pedro e seu espírito encardido subiram a pequena escada que levava ao interior do vagão de passageiros.

A cidade expelia ele como um furúnculo vertendo pus para fora do corpo. Sentia-se exatamente assim. Pus escorrendo na pele. Chorou e assoou o nariz num pedaço de papel onde podia-se ver rabiscado o esboço de um poema que jamais foi escrito e, por esta razão, jamais encontrou seu destino. Amassou e jogou pela janela, enquanto o lugar preparava-se para um último espasmo que faria novamente a locomotiva bufar furiosa e partir.

E lá ficou o poema esboçado, amassado num pedaço de papel sujo de catarro, jogado ao Sol quente, contemplando a beleza que não vingou. Terminou em solo árido.

Pedro não. Foi procurar a calma em terra de fartas brisas e achou.

Encerralodo

2005-09-05T08:26:00.000-03:00

por R. Balbi

Saudade

Sentado ao teu lado
já sinto assim de olhar
vigiando teu sono
calado
saudades de ter o que não podes mais dar
O que fazer
além de suspirar
para que tudo isto se esvaia
junto aos teus sonhos assim que acordares
Tão logo a tarde caia

(E afunde)

Afunde

Afunde
bem fundo
Borbulhe em lodo espesso
profundo
Faça lôdicas bolhas
Voe nadando dentre as malhas de musgo
pro fundo
Nade voando fazendo bolinhas
Mas não retorne, fique
Lodifique, transcenda
Esqueça, a fundo
desapareça.

Lodança - por R. Balbi

Felicidade

Há felicidade lôdica
É feliz lôda, lúdica
Lida assim, ludovica
Lauripendiando melinda
Em jogo de ludo real
Porque tudo lóda
Feliz um dia
Espirrando em tua pele
A mais derradeira
Linda faceira
E verde alegria

Chuva

Furnículo bravo de Santas Môndegas
Mórvias rotulam espináfrios valdes
Deofinal corre gritando com as mãos na boca
Matei um homem, pobre de mim!
Calmou-se tâo logo pôde, a podar avalônicas almas
Sujo de sangue escarlate contenido de estar
Banhado em lágrimas de zebra, girafas e curiangos
Balbou saliva, balbuciou choros e entoou canções gregas
De repúdio ao senhor Silva Jardim do Éden sem dentes
Que em palanque surgiu e enunciou toda a verdade
Mataste a ti mesmo, homem! É tu que jazes ali, tolo que és!
Deofinal cuspiu para cima arrasado e viu cair meteoro salítreo malvês
Chuva verde sobre sua fronte
Na beira do rio
Ajoelhou e chorou.

Mais Lodo

2005-08-27T11:56:00.000-03:00

por Balbi

Mais lodo para vocês, agora peças selecionadas de momentos lodistas distintos. Reparem que alguns deles, apesar de serem de minha autoria, não passavam das primeiras manifestações de Rufus, em idos tempos em que ainda não tinha percebido inteiramente sua existência.

Delíriuns
(Balbi)

Nos bosques, delírio
Sátiros aos meus ouvidos
E ninfas aos meus pés
Muito vinho em minhas entranhas
E borboletas em meu estômago

O que ouve, Ananias
Nossos olhos estão mudados
Colocaram-me amoras no lugar das vistas
E tudo que vejo agora é doce.

Penso, Lodo Existo - por R. Balbi

Entorpecido
(Balbi)

Ela é tudo ao mesmo tempo
Uma virgem
Uma musa
Uma sereia
Uma prostituta
Um pouco estranha, tudo isso junto

E sabe o que é estranho nela? Seu sorriso...
Um pouco bobo
Um pouco dúbio
Um pouco cínico
Um pouco sádico
Uma total estranha

Nunca sei se sorri para mim
Ou se ela ri de mim
Só sei que aqueles dentes
Me deixam entorpecido

A Camisa
(Balbi)

Oh alva camisa divina
Do candelário tecido que ilumina
A bela face da ruiva que menina
Estupefaz, perneia em glória

Fazes parte dos arthurianos contos
De beleza mística que atravessa anos
Submetendo tiranos todos teus servos
Critérios de seleção à criva cevada

Penso em ti olhando azulejos
De poemas pintados em paredes tuas
Lord Jim penso eu embasbacado
Era um nobre sábio velho safado

Cujo cemitério é algo divino
Que tem em suas marmórias lápides
Imagino eu sarfeito de troços
Luas nuas, musas ninfas e inglesas sálvias

E quero eu morrer em teus fios
Tecidos de máquina trofeita de egos
De deusas lindas que se empoleiram nádegas
Em mim, lodo ipanêmico envolto em suspiros.

Peixe, Lodo Existo - por R. Balbi

Lindas Contradições
(Balbi)

Crianças são tão inocentes
Que de tão inocentes
Chegam a ser cruéis

Dodô é tão inconstante
Que de tão inconstante
Chega a ser previsível

Garrincha era tão burro
Que de tão burro
Chegava a ser genial

E o Lodo é tão ruim
Que de tão ruim
Chega a ser bom

Amor sem Braços
(Balbi)

Gosto dela assim mesmo
E daí que ela não tenha braços?
Ela é linda do jeito dela
E posso fazer várias coisas

Gosto de lhe jogar objetos
Sem que possa se defender
Empurro ela no chão
Sem que possa se levantar

Gosto de correr dela e dizer
Vem me pegar
E ela sai correndo atrás de mim
Sem braços, há há há

O ruim é que ela não pode cozinhar
Nem ao menos ligar pro restaurante
E eu fico puto de raiva
Quando tenho que ajudá-la no banheiro

Função Social da Carne
(Balbi)

Eu era apaixonado
Por uma oferecida
E já que não poderia ser inteira só minha
Dividi ela em quatro
Pra mim e mais três
Pena que ninguém quis ficar
Nem com a cabeça
Nem com meia boceta.

Penso, Lodo Existe - por R. Balbi

[...]

2005-08-24T04:35:00.000-03:00

por R. Balbi

Haveria justiça em derramar lágrima? O homem agora voltou a ser apenas mais um dentre a multidão a andar com o nó na garganta e com os olhos pesados. É duro de engolir, mas descobriu que em tão belo filme seu papel se limitaria a uma simples ponta.

Now, you will see me one more time if you do good. You will see me two more times if you do bad.

- The Cowboy, Mulholland Drive

João do Rio

2005-08-22T15:26:00.000-03:00

Por R. Trovão

João do Rio, além de gordo, homossexual e mulato, era um exemplo típico de carioca, raça odiosa que vive entre a praia e a montanha, encurralada numa vidinha ridícula e boêmia desde que se mudou a capital. Pois me diga, tem coisa mais incômoda do que estes boêmios que ficam querendo cativar todos com toda sua lábia e simpatia? Todo boêmio é simpático, a droga da bebida faz com que tenham um tato interpessoal magnífico, é como mágica, encanto jamais usado para o bem. Se não está dando em cima de sua mulher, com toda aquela fala mansa, interessada e divertida, está dando em cima de você, porque não passa de um viado ébrio, exatamente como o João do Rio. Esses seres repugnantes não conseguem controlar seus instintos e não arranjam parceiros para a vida toda. Ficam vagando de namorico em namorico, flertando aos borbotões, perdendo os padrões, sem jamais achar estabilidade, insuportáveis que são a seus companheiros, que logo os largam em suas vidas desprovidas de verdadeiro afeto. Por isto estão sempre tão carentes; no fundo toda essa simpatia que mostram é carência. Pois vá se masturbar num beco escuro qualquer, maldito bêbado, e passe sua vida a vagar pelas ruas da madrugada, trôpego com sua roupa suja do esperma solitário que jamais encontrará um útero que lhe traga uma família e um lar. Claro que passará a criticar a família e os valores da cultura monogâmica e conservadora ocidental em seus discursos revolucionários, mas só fará isso porque, no fundo, é o que anseia desesperadamente e sabe, em seu total desespero, que não deve tomar o mundo por si, totalmente sem norte, descontrolado que é, mas toma porque não admite ser de uma estirpe inferior. Esses cariocas típicos são uma vergonha, meu leitor, não passam de um tumor cerebral de nossa intelectualidade flamenguista. Já vi casos como o de João do Rio e o da senhora sua mãe; sinceramente acho que a sua situação eu resolveria com um tiro no meio da testa, da mesma forma que fazem com os bois no abatedouro. Fique assim, fazendo pose com uma mão na cintura e outra na nuca me olhando de banda, isso assim, para que eu execute logo a higienização.

Contos Mínimos

2005-08-15T23:41:00.000-03:00

por R. Balbi

Agasalho

Jovem, não sabia ainda metade do mínimo necessário para se aventurar nos perigos do amor. Era como escalar uma montanha gelada sem travas de segurança, agasalhos e botas com espetos para fincar na neve e impedir o deslize. Comprou luvas de lã e julgou suficientes. Partiu de peito aberto e pegou uma pnemonia - para início de conversa.

Inverno

Alda não vivia os outonos ou primaveras, era criatura de verões e invernos alternados - caoticamente alternados. Quando não estava cortante de tão gélida, era um lindo pôr do Sol num dia quente. Plínio rezava todo dia para que o frio fosse raro, mas a natureza, meus amigos, é incontrolável.

O Feminino

Oh mulheres, fonte de toda malícia, impenetráveis enigmas de tolo capricho vazio e hermético! Seriam tuas únicas aspirações no mundo confundir o coração e entorpecer a mente dos homens? Seriam teus únicos anseios domar os maiores dentre os grandes? Residem teus desejos mais íntimos em destruir as mais exclusivas maçonarias, arruinar os mais potentes reinos, desmembrar os mais vibrantes exércitos, fragilizar os mais sólidos heróis, desvirtuar os mais retos devotos e contaminar os mais reclusos ascetas? Saí em busca de paz e tudo que consegui foi banhar-me em amores; hoje volto coberto de sangue e dor; irremediavelmente, terrivelmente apaixonado.

Resgatando: Psicolodo

2005-07-30T13:38:00.000-03:00

por R. Balbi

Resgatando, mais uma vez, alguns escritos meus, perdidos do Museu Virtual do Movimento Lodista. Em Psicolodo, abordei temas essenciais à vã experiência existencialista lôdica.

Sobre tais esforços, disse Leonardo Boff: "O Lodo é uma forma sublime de real transcendência e sobretudo, o que é ainda mais difícil, aquisciência do transcendente. Perceber o Lodo não está na mesma esfera de eventos na qual estão ações simples como fumar um cigarro, praticar o sexo ou cair do quinto andar de um edifício sobre aquelas plantinhas verdes com pequenos espinhos que os porteiros costumam regar pela manhã. É algo de outra ordem de acontecimentos, como a epifania dos Santos ou a receptação por contrabando dos 10 mandamentos, por Moisés."

Vamos ao Lodo.

"O menino e o peso da ciência" - Lodo sobre papel.

("O Menino que confiava na Ciência e não viu um enorme peso de 16 toneladas materializar-se 100 m. sobre sua cabeça")

Tempo

Aos olhos do Lião penso comigo
Posso ser devorado agora
Ou daqui a quinze minutos
Tudo depende da minha habilidade
De contar o tempo.

Espaço

Olhando para o abismo
Pergunto-me se posso saltá-lo
E ouço do vento que até posso
Tentar

Lodo

Parei no Arpoador
Pensando em achar o Lodo no mundo
E só percebi onde Ele estava
Quando vi a Narcisa lambendo poeira das pedras
Até uma dondoca
Tem seus dias de mendiga.

Vida

Confesso que nunca fui tão bruto
Arranquei os olhos dele com os dedos
Cavei um buraco em seu peito com as unhas
E enquanto ele se debatia agonizante
Mijei em suas feridas para que sentisse mais dor
E foi quando por misericórdia esmaguei-lhe o crânio
Com uma pedra portuguesa
Percebi o que era Vida.

Morte

No dia mais feliz da minha vida
Eu estava rindo à toa
Com meus amigos
Quando percebi que
Se eu morresse naquele instante
O mundo iria continuar existindo.

A Lua

Quando eu era criança
Eu sonhava em um dia
Virar Astronauta
Só pra poder ir até a Lua

E hoje que já sou velho
Quero mais é que a Lua se foda
E ela se quiser
Que venha até mim.

"Organizized"

2005-07-29T19:10:00.000-03:00

por Rufus

July twenty-ninth. I gotta get in shape. Too much sitting has ruined my body. Too much abuse has gone on for too long. From now on there will be 50 pushups each morning, 50 pullups. There will be no more pills, no more bad food, no more destroyers of my body. From now on will be total organization. Every muscle must be tight.

Nutmeg Inspired Art

2005-07-27T16:01:00.000-03:00

por Rufus

Paintbrush + Paintshop Pro

Noz Moscada

2005-07-27T00:26:00.000-03:00

Por Rufus

Resgatando o Lodo

2005-07-26T23:33:00.000-03:00

Por R. Balbi

Vou fazer aqui uma seleção de alguns lodos antigos que fiz, atualmente perdidos no moribundo Museu Virtual do Movimento Lodista. Bons tempos.

Extraídos de "Lodo Desconexo (Ou Lodo Onírico de Momentos Distintos)"

Silêncio

Observando a música
Exalada pelo sofrimento da cuíca
Lembro que em algum lugar do mundo
Alguém está insatisfeito

Pensando no assunto
Instigado pelo descontentamento do anão
Pergunto que graça teria todo mundo
Ser do jeito que sempre sonhou

Ouvindo a cuíca
Esfolada pelo talento do malandro
Reparo que a música não seria nada
Sem o silêncio

(Mas quem quer ser o silêncio?)

Uma Homenagem

Uma homenagem a todos
Os livros que eu não li
Os versos que não escrevi
Os beijos que não dei
Os discos que não escutei
Os testes que não passei
Os frutos que não provei
Os amigos que não conheci
Os lugares que não visitei
E principalmente a todos
Os sonhos que não realizei

Esfinge

Devora-me
Decifro-te
Devoro-te
Decifra-me
Mas não tente ser
Minha esfinge
Vamos continuar brincando

Preguiça

2005-07-26T19:55:00.000-03:00

por R. Balbi

Abri os olhos e a casa estava vazia. O ar se movimentava somente conforme eu respirava e todos os movimentos de todo o ambiente eram meus, nada mais se mexia. A tarde começava a ficar agradável e amarela, mas os passarinhos que a esta hora iniciavam grande algazarra e as crianças que saíam à rua para brincar esfuziantes pareciam estar de preguiça, pois nada se ouvia a não ser os sons que eu mesmo emitia. Ousei romper o cenário com um brusco movimento ao me levantar da cama bagunçada de sono com um longo espreguiço acompanhado de urro grutural, terminando tudo com um desgrenhar nos cabelos já desgrenhados pelo travesseiro, mas nada disso fez o mundo acordar comigo, muito menos o gato que jazia esparramado numa almofada do corredor. Fui até a cozinha e senti um agradável cheiro de café vindo de algum apartamento vizinho. Lembrei de você, que odeia café.

Burocrata

2005-07-13T13:15:00.000-03:00

por R. Balbi

(paintbrush + Paintshop)

Para o inferno com a sua burocracia, com a sua vaidade, com a sua empáfia, com a sua arrogância, com a sua confusão, com a sua petulância, com o seu egoísmo, com o seu ar blasé, com o seu pouco caso, com a sua ironia e com as suas torturas.

Além de Corno é Viado

2005-07-13T02:25:00.000-03:00

por Rufus

Sinceramente nunca atentei para esta possibilidade, ou para esta certeza, como defende Millôr Fernandes, mas Bentinho, protagonista de Dom Casmurro, além de corno é viado.

Sim, porque não restam dúvidas de que Capitu deu pro Escobar, mas lendo o livro sob outra ótica, começo a achar que o sofrimento de Bentinho era duplo: fora traído não só pela mulher com quem casara mas também pelo amigo por quem era apaixonado.

Pois vamos às evidências, como destacadas pelo Millôr:

(pág. 868)
Chamava-se Ezequiel de Souza Escobar. Era um rapaz esbelto, olhos claros, um pouco fugidios, como as mãos, como os pés, como a fala, como tudo.

(mesma página)
Escobar veio abrindo a alma toda, desde a porta da rua até o fundo do quintal. A alma da gente, como sabes, é uma casa com janelas para todos os lados, muita luz e ar puro... Não sei o que era a minha. Mas como as portas não tinham chaves nem fechaduras, bastava empurrá-las e Escobar empurrou-as e entrou. Cá o achei dentro, cá ficou....

(pág. 876)
Ia alternando a casa e o seminário. Os padres gostavam de mim. Os rapazes também e Escobar mais que os rapazes e os padres.

(pág. 883)
Os olhos de Escobar eram dulcíssimos. A cara rapada mostrava uma pele alva e lisa. A testa é que era um pouco baixa... mas tinha sempre a altura necessária para não afrontar as outras feições, nem diminuir a graça delas. Realmente era interessante de rosto, a boca fina e chocarreira, o nariz fino e delgado.

(mesma página)
Fui levá-lo à porta... Separamo-nos com muito afeto: ele, de dentro do ônibus, ainda me disse adeus, com a mão. Conservei-me à porta, a ver se, ao longe, ainda olharia para trás, mas não olhou.

(mesma página)
Capitu viu (do alto da janela) as nossas despedidas tão rasgadas e afetuosas, e quis saber quem era que me merecia tanto.

- É o Escobar, disse eu.

(pág. 887)
- Escobar, você é meu amigo, eu sou seu amigo também; aqui no seminário você é a pessoa que mais me tem entrado no coração...

- Escobar, Se eu dissesse a mesma cousa, retorquiu ele sorrindo, perderia a graça... Mas a verdade é que não tenho aqui relações com ninguém, você é o primeiro, e creio que já notaram; mas eu não me importo com isso.

(pág. 889)
Durante cerca de cinco minutos esteve com a minha mão entre as ausas, como se não me visse desde longos meses.
- Você janta comigo, Escobar?
-Vim para isto mesmo.

(pág. 900)
Caminhamos para o fundo. Passamos o lavadouro; ele parou um instante aí, mirando a pedra de bater roupa e fazendo reflexões a propósito do asseio; lembra-me só que as achei engenhosas, e ri, ele riu também. A minha alegria acordava a dele, e o céu estava tão azul, e o ar tão claro, que a natureza parecia rir também conosco. São assim as boas horas deste mundo.

(pág. 901)
Fiquei tão entusiasmado com a facilidade mental do meu amigo, que não pude deixar de abraçá-lo. Era no pátio; outros seminaristas notaram nossa efusão: um padre que estava com eles não gostou...

(pág. 902)
Escobar apertou-me a mão às escondidas, com tal força que ainda me doem os dedos.

(pág. 913)
Escobar também se me fez mais pegado ao coração. As nossas visitas foram-se tornando mais próximas, e as nossas conversações mais íntimas.

(pág. 914)
A amizade existe; esteve toda nas mãos com que apertei as de Escobar ao ouvir-lhe isto, e na totla ausência de palavras com que ali assinei o pacto; estas vieram depois, de atropelo, afinadas pelo coração, que batia com grande força.

(pág. 925/926) Depois da morte de Escobar
Era uma bela fotografia tirada um ano antes. (Escobar) estava de pé, sobrecasaca abotoada, a mão esquerda no dorso de uma cadeira, a direita metida no peito, o olhar ao longe para a esquerda do espectador. Tinha garbo e naturalidade. A moldura que lhe mandei pôr não encobria a dedicatória escrita embaixo, não nas costas do cartão: "Ao meu querido Bentinho o seu querido Escobar 20-4-70".

(pág. 845) Depois de beijar Capitu
De repente, sem querer, sem pensar, saiu-me da boca esta palavra de orgulho: - Sou Homem!

Como podemos ver, são suspeitíssimas as passagens destacadas. Não restam-me dúvidas a respeito da condição do senhor Bentinho, que além de corno era viado. Agora me pergunto: era também Machado gay?

Vision of the Faerieland

2005-07-12T20:51:00.000-03:00

por R. Balbi

(Paintbrush + Photoshop)

Rubinho

2005-07-12T20:11:00.000-03:00

por Rufus

Rubinho era um garoto levado, sua aparência logo caguetava. Tinha cara de moleque danado e aprontador, só pelo olhar e pelo sorriso torto já se sabia que vinha peraltagem pela frente.

Muitos, principalmente Cosme, o jornaleiro da rua, e Seu Rui, o porteiro da frente, diziam que ele era mal criado e que seus pais não estabeleciam limites, o que era mentira colossal. Seu Tuta, o pai, sempre dava uma surra de deixar bunda vermelha no filho sempre que aprontava alguma das suas, variando na força e no número de palmadas e cascudos conforme a gravidade da troça do moleque, a quem costumava chamar de Exuzinho. Era sempre - Vem cá Exuzinho! Que hoje você vai apanhar de soco inglês! - e deixava os dedos marcarem o coco do sacana, que depois de chorar muito, passado o susto, ia pro quartinho ficar rindo sozinho, cuidando dos amassados na cabeça. Tio João sempre brincava que o garoto estava se acostumando à solitária pra quando ficasse homem feito e fosse enquadrado no xilindró.

Era um negrinho bem formadinho, de crânio redondinho e pescoço fino, gostava de andar descalço, diziam que um dia ia ser maratonista que nem os quenianos. Os dentes bem branquinhos conquistavam as menininhas, que se derretiam com os truques do rapaz, Dadá que o diga.

Dadá uma vez estava enrolando os cabelos olhando os ventos sentada no meio-fio quando veio Rubinho todo maroto, de chortinho azul da seleção canarinho e descalço, descendo a rua com uma florzinha rosa na mão. Chegou perto, olhou nos olhos da menina, sorriu torto, cheirou seu pescocinho de mulatinha e começou a marotagem - Dadá, tu tá cheirando mal que nem gambá! Toma essa flor aqui pra ver se te perfuma com cheiro de rosas! - O rosas soava tipicamente carioca, vagaroso, jeitoso, com o ró e o som de xis no final se arrastando. A provocação dita milhares de vezes mais lenta do que o agrado.

A menina primeiro ressabiou-se, mas logo sorriu o sorriso mais bobo do mundo enquanto cheirava a flor - Rubinho, isso cheira bem que nem perfume de vó mas num é uma rosa, só a flor que é rosa! - Rubinho se afastou todo sorriso no “permufe de vó”, deixando a mocinha encantada, mas foi só ver a Vanessa, toda russinha e dengosinha atravessando a rua que virou pra mulatinha e tirou-lhe a flor num golpe rapidíssimo - Então devolve pra mim, sua leprosa fedorenta! - dando a flor com cheiro de rosas pra outra, fazendo a preterida desandar a chorar.

O jornaleiro e o porteito caguetaram. Rubinho apanhou, mas sabia que a Dadá não tinha chorado por causa da rosa, tinha chorado - Por causa que ela quer se ajuntá comigo, pai! - Era verdade, mas ainda assim Seu Tuta meteu uma cotovelada no moleque que deixou ele sem enxergar com o olho esquerdo uma semana, despertando a pena de todas as menininhas da rua. Meu pai só se fode, pensava ele enquanto passava a mão nas pernas das garotinhas sensibilizadas. Orgulho do papai.

Era assim, o danado. Jamais haveria surra ou lição que fizesse o moleque parar de marotagem, o sorriso torto denunciava. Não é que Rubinho era mal criado pelos pais; nem Deus sabia o que fazer aquele diabo.

Onde eu Assino?

2005-07-12T06:22:00.000-03:00

por R. Balbi

O senhor é R. Balbi? Parabéns, senhor R. Balbi, você acaba de ganhar muito, mas muito dinheiro!!! O senhor está milionário e jamais vai precisar trabalhar para bancar suas despesas, pois o dinheiro se multiplica sozinho, não é fantástico?

Tudo bem, Satanás, onde eu assino?

O Suicídio de R. Leandro.

2005-07-10T15:01:00.000-03:00

por Rufus.

Vinte e cinco anos, muito pouco cabelo - careca raspada para diminuir o impacto visual da impressionante calvície frontal.

Corpo deformado, estranho, peitoral gordo, mamas adiposas, barriga-avental sempre muito suada, palidez mórbida, olheiras cadavéricas, óculos sem armação de lentes turvas de tão antigas, barba constantemente a fazer, boca entreaberta a despejar saliva de tempos em tempos, em fios grossos que são sempre sugados de volta rapidamente, no susto.

Inteligência absolutamente brilhante. O homem mais inteligente, provavelmente, de todo o bairro, senão da zona sul do Rio de Janeiro. Além de inteligente, culto. Leu em prematura idade a maioria dos grandes clássicos, biografias dos autores, resenhas sobre as obras e os originais.

Poliglota. Aprendera várias línguas ainda criança, com uma coleção barata de banca de jornal. Era amigo do jornaleiro, mas odiava figurinhas e gibis de heróis. Lia revistas científicas, de arte, de arquitetura e de pornografia. Estas últimas levava para casa escondido e devolvia depois, para não ter que guardar escondido. Hoje em dia lê apenas o material pornográfico e toma conta da banca.

Começou a tomar gosto pelos mangás, especificamente pelos que contém algum tipo de perversão. Esconde uma tara por japonesas e por heroínas de mangá, que não têm pelos pubianos. Parece que no Japão é proibido desenhar pentelho nas personagens. Pura tara. É um maníaco sexual mas nunca beijou uma mulher na vida.

Anda para todo canto com uma mochila, dentro da mochila um caderno; neste caderno anota todas as perversões que pensa, para se masturbar depois, em casa, sempre no banheiro - apesar de morar sozinho, depois que sua mãe morreu louca.

Seu banheiro, aliás, é um altar à masturbação. Na parede, centenas de fotos pornográficas sobrepostas, numa coleção iniciada há muitos anos. Para cada mulher, um nome. Lembra inclusive as xarás entre si, quando sua imaginação não lhe vinha com um nome inteiramente original. Cada vez que entra lá abre uma página do caderno, escolhe uma garota qualquer - a que olha para ele com mais volúpia - e imagina a cena, lida antes em voz alta, rouca e pausada. Ejacula apertando os olhos, não raro com baba escorrendo pelo peito cabeludo e suor riscando a testa. Às vezes experimenta o próprio sêmem, imaginando a mulher lambendo, em vez dele. Outras vezes, limpa nas próprias fotos.

Tem uma diarista que trabalha para ele toda terça e quinta, mas que não pode entrar no banheiro. No banheiro não pode, nem querendo usar. Aprendeu a desentupir e remendar canos sozinho para não ter que chamar bombeiro. Acomoda as banhas no trono, espera o coração acalmar, limpa-se e deixa o aposento intocado até sua próxima visita. É o ritual.

Decidiu ontem que vai morrer em breve, mas o suicídio vem acontecendo desde a mais tenra idade.

Arrependimento

2005-07-10T14:27:00.000-03:00

por R. Balbi.

Se arrependimento matasse
Eu já tiha te matado.

Ordem no Caos

2005-07-05T00:46:00.000-03:00

Há completa harmonia no mais confuso caos. Tudo não passa de preto no branco.

A Volta do Lendário Rufus

2005-07-04T23:25:00.000-03:00

O reencontro de R. Balbi e Rufus numa noite fria.

R. Balbi andava obsoleto pela vida, tudo que fazia não mais tinha sentido na engrenagem do jeito que ela funcionava agora. Desprezado pelo sistema, as ilusões não mais funcionando, ou seja, tudo uma merda mermo.

Rufus dormia diariamente em seu quarto, masturbando-se em média três vezes antes de pegar no sono, fechando bem os olhos e usando ao máximo sua imaginação evocativa, fazendo vir à mente imagens de bons momentos já vividos. Era um culto aos tempos que poderiam vir. Sorria depois de terminar, para ele aquilo estava bom, até mesmo suficiente.

Depois de muitas revoluções, R. Balbi encontra-se na rua com R. Avilla, que olha em seu olho e pergunta: você é um homem ou um rato? Você vai se encolher ou lutar, lutar bravamente como um homem? Aquelas palavras pesaram. O rosto do jovem adulto ficou inchado, seus olhos passaram a lacrimejar sem controle, seu estômago rasgou-se inteiro, o mal-estar foi absoluto. Saiu correndo pela rua, rasteiro, inclinando-se inconsciente por diversas vezes em direção ao meio-fio como se o chão lhe atraísse, como se as poças fossem seu lugar essencial. E foi assim e vomitando pelos cantos até enfim chegar com muito custo à casa que há muito não via.

A noite era fria, os morcegos voavam baixo e cagavam a persiana alva do quarto, emitindo agradáveis sons similares a gritos de homúnculos capados amaldiçoados a correr gritando pela noite. R. Balbi espalmou a mão na madeira da porta e empurrou. A luz da rua iluminava os movimentos da masturbação de Rufus, que com o barulho prontamente se inclinou e enfim se sentou na cama, assustado, com o coração batendo aceleradamente em ritmo de vodú. Os olhos de ambos fitaram as luvas de boxe ao chão. Um microsegundo de silêncio, enquanto o pálido reflexo de R. Avilla se materializava na tela apagada da televisão.

De todas as lutas, as mais inúteis são aquelas nas quais enfrentamos nós mesmos, não há dúvida. Mas ali era questão de honra.